Teclas como brasas, planetas como burbujas
de qué sirve el horizonte, si nunca está aquí
versos como piedras, ojos sin procedencia
estados en decadencia, sin piedad te golpean
y no sientes el dolor, la penitencia es un pretexto
el hazmerreir, ahora es para llorar, y esta página
que no se llena, por más que brote cosecha
por más que el lejano mar desaparezca dejando
su bruma marchita y maloliente, no romperán
esa barrera de la distancia y el tiempo, el tiempo
las canciones escritas siguen ahí, inamovibles
imperecederas, pues las mentes ya no capturan
como antes, ya no se afligen ni se refugian
es el universo de la inconsciencia, es el agujero
que te llena, es el espacio que se ocupa a sí
son las formalidades que no cumples, porque
no te nace, porque no son necesarias para existir
y esta paz relativa retrocede ante los movimientos
imperceptibles pero reales y las supersticiones
arraigadas, vestigios de una era.
